FRASES CÉLEBRES

PENSAMIENTOS

REFLEXIONES

COMENTARIO

En esta Página se publicarán aquellos escritos que por su contenido inviten a la REFLEXIÓN y despierten la sensibilidad con todo aquello que nos rodea en este mundo del cual nuestras vidas forman parte de él, haciendo que de esta forma aceptemos cómo somos y aceptemos cómo son los demás, llegando a ser de esta forma más ABIERTOS, más TOLERANTES y más RESPETUOSOS no sólo con nuestros semejantes sino también con todo aquello que es parte integrante de este mundo en el que vivimos.

También pueden disfrutar de la lectura de FRASES CÉLEBRES. Cada día saldrá una frase y pueden ver más ya que hay un enlace a Proverbia.net que es el servidor que por cortesía ofrece en esta página el servicio de frases célebres.

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 TÍTULOS DE LOS ESCRITOS

 

 FRASES CÉLEBRES

 LA DIVERSIDAD DE LA PERFECCIÓN

 GRANDES AMANTES  DE LA PAZ

GANDHI, UN MÍSTICO HINDÚ

"Me esforzaré con toda humildad:

• en amar, ser veraz, honesto y puro;

• en no poseer nada de lo que no tenga necesidad;

• en merecer mi salario por mi trabajo;

• en estar siempre alerta sobre lo que bebo y como;

• en ser siempre audaz;

• en respetar las otras religiones tanto como la mía.

Siempre procuraré ver lo bueno en mi prójimo.

Seguir fielmente la liberación.

Ser un hermano para todos los hermanos."

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"Ya te sientas fatigado o no, ¡oh hombre!, no descanses;

no ceses en tu lucha solitaria,

sigue adelante y no descanses.

 

Caminarás por senderos confusos y enmarañados 

y sólo salvarás unas cuantas vidas tristes.

¡Oh hombre!, no pierdas la fe, no descanses.

 

Tu propia vida se agotará y anulará,

y habrá crecientes peligros en la jornada.

¡Oh hombre!, soporta todas esas cargas, no descanses.

Salta sobre tus dificultades

aunque sean más altas que las montañas,

y aunque más allá sólo haya campos secos y desnudos.

¡Oh hombre!, no descanses hasta llegar a esos campos.

 

El mundo se oscurecerá y tú verterás luz sobre él

y disiparás tinieblas.

¡Oh hombre!, aunque la vida se aleje de ti, no descanses.

 

¡Oh hombre!, no descanses;

procura descanso a los demás"

 

 

 

MARTIN LUTHER KING, EL APÓSTOL DE LA NO VIOLENCIA

 

"Me gustaría que alguien contase,

en el día de mi muerte,

que Martin Luther King trató de vivir

en el servicio al prójimo.

 

Me gustaría que alguien dijera aquel día

que Martin Luther King trató de amar a alguien.

 

Ese día quiero que podáis decir que 

traté de ser justo y que quise caminar junto a

los que actuaban en justicia,

que mi empeño lo puse en dar de comer al hambriento,

que siempre traté de vestir al desnudo.

 

Quiero que digáis ese día que

dediqué mi vida a visitar a los que sufren en las cárceles.

Y quiero que digáis que

intenté amar y servir a los hombres.

 

Sí,

y, si queréis,

decid también que fui un heraldo,

decid que fui un heraldo de la paz,

decid que fui un heraldo de la equidad.

Y todas las otras cosas superficiales

(premio nobel de la paz)

no tendrán importancia.

 

No tendré dinero para dejar cuando me vaya.

No dejaré tampoco las comodidades y los lujos de la vida,

porque todo lo que quiero dejar a mi partida es

una vida de entrega.

 

Y eso es lo que tengo que decir:

si a alguien puede ayuda al encontrarnos a lo largo del 

sendero,

si a alguien puede hacerle ver que había escogido 

el mal camino,

entonces mi vida no habrá sido en vano.

 

Si consigo cumplir mis deberes

tal como debe cumplirlos un cristiano,

si consigo llevar la salvación al mundo,

si consigo difundir el mensaje que enseñó el Maestro,

entonces

mi vida no habrá sido en vano."

 DUELE AMAR

Duele amar a alguien y no ser correspondido, pero lo que es más doloroso es amar a alguien y nunca encontrar el valor para decirle a esa persona lo que sientes.

 Tal vez Dios quiere que nosotros conozcamos a unas cuantas personas equivocadas antes de conocer a la persona correcta, para al fin cuando la conozcamos, sepamos ser agradecidos por ese maravilloso regalo. 

Una de las cosas más tristes de la vida es cuando conoces a alguien que significa todo y sólo para darte cuenta que al final, no era para ti y lo tienes que dejar ir. 

Cuando la puerta de la felicidad se cierra, otra puerta se abre, pero algunas veces miramos tanto tiempo a aquella puerta que se cerró, que no vemos la que se ha abierto frente a nosotros. 

Es cierto que no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos, pero también es cierto que no sabemos lo que nos hemos estado perdiendo hasta que lo encontramos. 

Darle a alguien todo tu amor nunca es un seguro que de que te corresponderán, pero no esperes que te correspondan; sólo espera que el amor crezca en el corazón de la otra persona, pero si no crece sé feliz porque creció en el tuyo. 

Hay cosas que te encantaría oír que nunca escucharás de la persona que te gustaría que te las dijera, pero no seas tan sordo `para no oírlas de aquél que las dice desde su corazón. 

Nunca digas adiós si todavía quieres tratar. 

Nunca te des por vencido si sientes que puedes seguir luchando. 

Nunca le digas a una persona que ya no la amas si no puedes dejarla ir. 

El amor llega a aquél que espera, aunque lo hayan decepcionado; a aquél que aún cree, aunque haya sido traicionado; a aquél que todavía necesite amar, aunque antes haya sido lastimado; y a aquél que tiene el coraje y la fe para construir la confianza de nuevo. 

El principio del amor es dejar que aquellos que conocemos sean ellos mismos, y no tratarlos de voltear con nuestra propia imagen, porque entonces sólo amaremos el reflejo de nosotros mismos en ellos . 

No vayas por el exterior, éste te puede engañar; no vayas por las riquezas porque aun eso se pierde; ve por alguien que te haga sonreír, porque toma tan solo una sonrisa para hacer que un día oscuro brille. Espero que encuentres  a aquella persona que te haga sonreír. 

Hay momentos en los que extrañas a una persona tanto, que quieres sueños y abrazarla con todas tus fuerzas. Espero que sueñes con ese alguien especial. Sueña lo que quieras soñar; ve adonde quieras ir; sé lo que quieras ser; porque tienes tan sólo una vida y una oportunidad para hacer todo lo que quieras hacer. 

Espero que tengas suficiente felicidad para hacerte dulce; suficientes  pruebas para hacerte fuerte; suficiente dolor para mantenerte sensible ante los problemas de los demás; suficiente esperanza para ser feliz y suficiente dinero para comprar regalos. 

Las personas más felices no siempre tienen lo mejor de todo; sólo sacan lo mejor de todo lo que encuentran en su camino. La felicidad espera por aquellos que lloran, aquellos que han sido lastimados, aquellos que buscan, aquellos que tratan. Porque sólo ellos pueden apreciar la importancia de las personas que han tocado sus vidas. 

El amor comienza con una sonrisa, crece con un beso y muere con  lágrimas. 

La brillantez del futuro será basada en un pasado olvidado. 

No puedes ir feliz por la vida hasta que dejes ir tus fracasos pasados y los dolores de tu corazón. 

Cuando naciste, tú llorabas y todos alrededor sonreían, vive tu vida de forma que cuando mueras tú sonrías, y todos alrededor lloren.

 CARTA DE UN ROBLE

 

"Empezamos a morir antes de la nieve y, como la nieve, seguimos cayendo. Es sorprendente que haya todavía tantos de nosotros por morir"

Así con estas terribles palabras, comienza la novela de una escritora descendiente de una tribu india.

 Aunque esta frase estremecedora se refiere a la desaparición del pueblo indio, es aplicable también a nosotros, los árboles.

Sí, igual que los indios, seguimos cayendo uno tras otro. Sé que es asombroso que un árbol pueda escribir una carta, pero es más asombroso aún, que haya podido sobrevivir estos años.

Soy un viejo roble de la montaña asturiana que ha vivido mucho, ha que visto mucho.

Mi larga vida, sin embargo, no ame ha servido para comprender a los seres humanos. No os entiendo, de verdad que no os entiendo.

Hasta mí llegaron los discursos de los Hombres Importantes que hablaban de progreso y mi corazón se llenó de savia de alegría, porque siempre creí que progresar era mejorar. Pero luego sólo vi desolación.

Aquellos hombres que hablaban de progreso acabaron con muchas plantas y animales, ensuciaron la tierra y envenenaron el aire.

A veces pienso que esto no es más que una terrible pesadilla, que despertaré y todo será igual que antes de progresar.

Como cuando, con toda nuestra larga paciencia de árboles, hicimos frondosos bosques ayudados por la generosidad de las nubes, los insectos, los pájaros y el viento. Como cuando os ayudamos a quitar el miedo a los mares convirtiéndonos en barcos con los que pudisteis descubrir la Tierra. Como cuando nos hicimos cunas para vuestros hijos; sillas para vuestro descanso; guitarras para vuestra alegría; papel para vuestros libros... Como nos llamabais cada uno por nuestro nombre y no sólo árboles, así, a secas.

¿Qué ha pasado para que se hayan roto los vínculos que unían a los árboles y a los hombres?.

No lo sé. Pero todavía hay esperanza.

Enfrente de mí han surgido unos pequeños arbolillos. Están sanos y tienen la ilusión de ser bosque.

Mi viejo corazón de roble se alegra porque sabe que, a pesar de todo, en esos nuevos árboles, y en los jóvenes seres humanos, se encuentra la esperanza de que un día habrá progreso de verdad, sin que se destruya la naturaleza.

Un abrazo muy fuerte.

 

Carta dictada por un viejo roble del bosque de Somiedo en Asturias a  un excursionista.

 

 CARTA DEL GRAN JEFE SEATTLE

Mensaje del Gran Jefe Seattle al
Presidente de los Estados Unidos

El gran Jefe de Washington nos envía un mensaje para hacernos saber que desea comprar nuestra tierra. También nos manda palabras de hermandad y de buena voluntad. Agradecemos el detalle, pues sabemos que no necesita de nuestra amistad. Pero vamos a considerar su oferta, porque también sabemos de sobra que, de no hacerlo así, quizá el hombre blanco nos arrebate la tierra con sus armas de fuego.

Pero... ¿Quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra?. Esa idea es para nosotros extraña. Ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podría alguien comprarlos?  Aún así, trataremos de tomar una decisión.

Mis palabras son como las estrellas: eternas, nunca se extinguen. Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en la profundidad de los bosques, cada claro entre los árboles, cada insecto que zumba es sagrado para el pensar y sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles es sagrada experiencia y memoria de mi gente.

Los muertos de los blancos olvidan la tierra en que nacieron cuando desaparecen para vagar por las estrellas. Los nuestros, en cambio, nunca se alejan de la tierra, pues es la madre de todos nosotros. Somos una parte de ella, y la flor perfumada, el ciervo, el caballo, el águila majestuosa, son nuestros hermanos. Las escarpadas montañas, los prados húmedos, el cuerpo sudoroso del potro y el hombre..., todos pertenecen a la misma familia.

Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington nos envió el recado de que quería comprar nuestra tierra, exigía demasiado de nosotros. El Gran Jefe nos quiere hacer saber que pretende darnos un lugar donde vivir tranquilos. Él sería nuestro padre, y nosotros seríamos sus hijos. ¿Pero eso será posible algún día? Dios debe amar a vuestro pueblo y abandonado a sus hijos rojos.

Él ha enviado máquinas para ayudar al hombre blanco en su trabajo, y con ellas se construyen grandes poblados. Él hace que vuestra gente sea, día a día, más numerosa. Pronto invadiréis la tierra, como ríos que se desbordan desde las gargantas montañosas, como una inesperada lluvia. Mi pueblo, sin embargo, es como una corriente desbordada, pero sin retorno. No, nosotros
somos razas diferentes. Nuestros hijos y los vuestros no juegan juntos, y vuestros ancianos y los míos no cuentan las mismas historias. Dios os es favorable, y nosotros nos sentimos huérfanos. Aun así, meditaremos sobre vuestra oferta de comprarnos la tierra. No será fácil, porque esta tierra es
sagrada para nosotros.

Nos sentimos alegres en estos bosques. Ignoro el por qué, pero nuestra forma de vivir es diferente a la vuestra. El agua cristalina, que corre por los arroyos y los ríos no es sólo agua, es también la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiéramos tendríais que recordar que es sagrada, y enseñarlo así a vuestros hijos. De hecho, los ríos son nuestros hermanos. Nos libran de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran alimento. Cada
imagen que reflejan las claras aguas de los lagos son el recuerdo de los hechos que ocurrieron y la memoria de mis gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Así es, Padre Blanco de Washington: los ríos son nuestros hermanos. Si os vendemos nuestra tierra, tendréis que recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos -y en adelante, los vuestros- y tratarlos con el mismo cariño que se trata a un hermano.

Es evidente que el hombre blanco no entiende nuestra manera de ser. Os es indiferente una tierra que otra porque no la ve como a una hermana, sino como a una enemiga. Cuando ya la ha hecho suya, la desprecia y la abandona. Deja atrás la tumba de sus padres sin importarle. Saquea la tierra de sus hijos y le es indiferente. Trata a su madre -la Tierra- y a su hermano -el firmamento- como a objetos que se compran, se usan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Hambriento, el hombre blanco acabará tragándose la tierra, no dejando tras de sí más que un desierto. 

Mi gente siempre se ha apartado del ambicioso hombre blanco, igual que la niebla matinal en los montes cede ante el sol naciente. Pero las cenizas de nuestros antepasados, sus tumbas, son tierra santa, y por eso estas colinas, estos árboles, esta parte del mundo, nos es sagrado.

No sé, pero nuestra forma de ser es muy diferente de la vuestra. Quizás sea porque soy lo que vosotros llamáis "un salvaje" y, por eso, no entiendo nada.

La vista de vuestras ciudades hiere los ojos de mi gente. Quizá porque el "Piel Roja" es un salvaje y no lo comprende. No hay silencio alguno en las ciudades de los blancos, no hay ningún lugar donde se pueda oír crecer las hojas en primavera y el zumbido de los insectos. No hay un solo sitio tranquilo en las
ciudades del hombre blanco. Ningún lugar desde el que poder escuchar en primavera el brote de las hojas o el revolotear de un insecto. Tal vez sea porque soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprenda algunas cosas... 

El ruido de vuestras ciudades es un insulto para el oído de mi gente y yo me pregunto ¿Qué clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de la garza o el diálogo nocturno de las ranas en un estanque?. Mi pueblo puede sentir el suave susurro del viento sobre la superficie del lago, el olor del aire limpio por el rocío de la mañana y perfumado al mediodía por el aroma de los pinos. El aire es de gran valor para nosotros, pues todas las cosas participan del mismo aliento: el animal, el árbol, el hombre, todos. 

El hombre blanco parece no dar importancia al aire que respira, a semejanza de un hombre muerto desde hace varios días, embotado por su propio hedor. Pero, si os vendemos nuestra tierra, no olvidéis que tenemos el aire en gran estima, que el
aire comparte su espíritu con la vida entera. El viento dio a nuestros padres el primer aliento, y recibirá el último. Y el viento también insuflará la vida a nuestros hijos. Y si os vendiéramos nuestra tierra, tendríais que cuidar el aire como un tesoro y cuidar la tierra como un lugar donde también el hombre blanco sepa que el viento sopla suavemente sobre la hierba en la pradera.

Cuando el último de entre mi gente haya desaparecido, cuando su sombra no sea más que un recuerdo en esta tierra -aun entonces- estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo, porque nosotros amamos este paisaje del mismo modo que el niño ama los latidos del corazón de su madre.

Si decidiese aceptar vuestra oferta, tendría que poneros una condición: que el hombre blanco considere a los animales de estas tierras como hermanos. Soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprendo vuestro modo de vida, pero he visto miles de búfalos muertos, pudriéndose al sol en la pradera. Muertos a tiros, sin
sentido, desde las caravanas. Yo soy un salvaje y no puedo comprender cómo una máquina humeante -el caballo de hierro- puede importar más que el búfalo, al que sólo matamos para sobrevivir. ¿Qué es el hombre sin animales? Si todos
los animales desaparecieran el hombre también moriría en la soledad de su espíritu. Lo que le suceda a los animales tarde o temprano le sucederá también al hombre. Todas las cosas están estrechamente unidas.

Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros: que la Tierra es su madre. Lo que le ocurre a la Tierra también le ocurre a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.

Nosotros sabemos que la tierra no pertenece al hombre, que es el hombre el que pertenece a la Tierra. Lo sabemos muy bien, Todo está unido entre sí, como la sangre que une a una misma familia. El hombre no creó la trama de la vida, es sólo una fibra de la misma. Lo que haga con ese ese tejido, se lo hace a si mismo. No, el día y la noche no pueden vivir juntos.

Tenéis que enseñar a vuestros hijos que el suelo que está bajo sus pies contiene las cenizas de los nuestros. Para que respeten la tierra, contadles que la tierra contiene las almas de nuestros antepasados. Nuestros muertos siguen viviendo entre las dulces aguas de los ríos, y regresan, de nuevo, con cada suave paso de la Primavera, y sus almas van con el viento que sopla, rizando la
superficie del lago.

Consideramos la posibilidad de que el hombre blanco nos compre nuestra tierra. Pero mi pueblo pregunta: ¿Qué es lo que quiere el hombre blanco? ¿Cómo se puede comprar el Cielo, o el calor de la tierra, o la velocidad del antílope?. ¿Cómo vamos a vender todo esto y cómo vais a poder comprarlo?. Acaso podréis hacer con la tierra lo que queráis, sólo porque firmemos un pedazo de papel y se lo entreguemos al hombre blanco?. Si nosotros no poseemos el frescor del aire, ni el resplandor del agua, cómo vais a poder
comprarlo? ¿Es que, acaso, podéis comprar los búfalos cuando ya hayáis matado al último?. Consideraremos la oferta. Sabemos que si no os la vendemos vendrá el hombre blanco y se apoderará de nuestra tierra.

Sabemos una cosa que, tal vez, el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es vuestro Dios. Podéis pensar que ahora Él os pertenece, de igual manera que hoy deseáis que nuestras tierras sean vuestras.. Pero no es así. Él es el Dios de todos los hombres y su amparo alcanza por igual a mi gente y a la vuestra.

Consideraremos vuestra oferta de que vayamos a una reserva. Queremos vivir aparte y en paz. No importa dónde pasemos el resto de nuestros días. Nuestros hijos verán a sus padres sumisos y vencidos. Nuestros guerreros estarán avergonzados. Después de la derrota pasarán sus días en la holganza, y envenenarán sus cuerpos entre comida y alcohol. No importa dónde pasemos el
resto de nuestros días. No quedan ya muchos. Sólo algunas horas -un par de inviernos- y no quedará ningún hijo de la gran estirpe que en otros tiempos vivió en esta tierra, y que ahora en pequeños grupos viven dispersos por el bosque, para gemir sobre las tumbas de su pueblo. Un pueblo que en otros tiempos fue tan poderoso y tan lleno de esperanza como el vuestro.

¿Pero, por qué entristecerse por la desaparición de una nación? Las naciones están hechas por hombres. Es así. Los hombres aparecen y desaparecen como las olas del mar. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común de las cosas. Después de todo,
quizás seamos hermanos. Ya veremos...

También los blancos desaparecerán, y quizá antes que otras estirpes. Continuad contaminando y corrompiendo vuestro lecho y cualquier noche moriréis ahogados en vuestra propia suciedad. Eso sí..., caminareis hacia la extinción rodeados de gloria y espoleados por la creencia en un Dios que os da poder sobre la Tierra y sobre los demás hombres. Cuando todos los búfalos se hayan ido, los caballos salvajes hayan sido domados, el rincón más secreto del bosque invadido por el ruido de la multitud, y la visión de las colinas esté manchada por los alambres parlantes (*), cuando desaparezca la espesura y el águila se extinga, habrá que decir adiós al caballo veloz y a la caza.

Será el final de la vida y el comienzo de otra. Por algún motivo que se me escapa, Dios os concedió el dominio sobre los animales, los bosques y los Pieles Rojas. Quizá podríamos comprenderlo si supiésemos qué es lo que sueña el hombre blanco, qué ideales ofrece a los hijos en las largas noches de invierno, y qué visiones bullen en su imaginación, hacia las que tienden el día de mañana.

Pero nosotros somos "salvajes". Los sueños del hombre blanco nos están vedados. Y porque nos están ocultos, nosotros vamos a seguir nuestro propio camino. Pues, ante todo, estimamos el derecho que tiene cada ser humano a vivir tal como desea, aunque sea de modo muy diverso al de sus hermanos. No es mucho lo que nos une.

Consideraremos vuestra oferta...

Si aceptamos es sólo por asegurarnos la reserva que habéis prometido. Quizá, allí podamos acabar los pocos días que nos quedan, viviendo a vuestra manera. Cuando el último Piel Roja de esta tierra desaparezca y su recuerdo sea solamente la sombra de una nube sobre la pradera, todavía estará vivo el espíritu de mis antepasados en estas orillas y estos bosques. Pues ellos amaban esta tierra, como ama el recién nacido el latido del corazón de su madre. Si os llegáramos a vender nuestra tierra, amadla -como nosotros la hemos amado-. Cuidad de ella -como nosotros la cuidamos- y conservad el recuerdo de esta tierra tal como os la entregamos.

¿Dónde está el bosque espeso?: Desapareció. ¿Qué ha sido del águila?: Desapareció. Así se acaba la vida y sólo nos queda el recurso de intentar sobrevivir.

Jefe Seattle (1.855)              (*) "alambres parlates" = telégrafo.

 EL COLOR DE LA ILUSIÓN

 

Me preguntaba mi hija  después de leerle un cuento: 

- ¿De qué color es la Ilusión, mamá?

Yo le contesté:

- La Ilusión  y la Magia no tienen color, pero se la puedes poner.

Imagínate unas montañas con laderas verdes y agua corriendo por unos riachuelos, con sol espléndido, iluminando el paisaje.

- ¿Qué color pondrías a este cuadro?

La niña, con cara pensativa, me contestó:

- Yo pondría color verde y amarillo.

Miré a mi niña y pensé que tenía imaginación. Le animé a seguir pensando y continué mi relato.

Ahora piensa en una familia compuesta por un papá, una mamá y un bebé, pobremente vestidos y cansados  por el largo camino que llevaban recorrido, con un burrito portador de sus pequeñas pertenencias.

- ¿Qué color te inspira?

- Mamá el color azul me gusta, pensando en el bebé y en sus papás.

Sigo con mi bonita historia y veo a mi niña cada vez más metida en el cuento.

La familia se refugia en una cueva donde había un buey. Cansada, con hambre y frío al niño lo depositan en un pesebre donde las pajas que se estaba comiendo el animal, le sirven de abrigo.

Ambos papás le templan y tratan de calmar su ansiedad. ¿Color para este hecho? Yo le pondría violeta y anaranjado. Continúa la madre.

De pronto empecé casi de inmediato mi historia. Se empezó a oír un rumor de gentes que llegaban alborozadas, cantando y tocando panderetas, zambombas y flautas. Todas ellas traían algún presente a la familia.

Observé que mi niña ya había pensado en el color y con una simple mirada nos comunicamos. Color rojo. Sí, estaba bien pensado, el rojo de pasión, entusiasmo, eso era lo que yo quería transmitirle a mi hija. Continué.

A lo lejos se veía un resplandor de plata, al que envolvía un tenue polvo del camino. Según se iban acercando, se veía una comitiva encabezada por tres Magos guiados por la estrella. Llegaron hasta donde se encontraba la familia y se arrodillaron ante el pesebre, ofreciendo sus tesoros.

- ¿El color para este acontecimiento?

Mi hija muy razonablemente me contestó:

- Para este evento se podrían unir todos los colores formando un bonito    ramillete.

- ¿Ves?, le dije yo a mi niña, cómo surgió la Magia?. Con ilusión e imaginación hemos hecho que ambas tengan color.

La cara de mi hija se iluminó de alegría, pensando en la bonita historia

 HISTORIA DE LOS SENTIMIENTOS

Cuentan  que una vez se reunieron en un lugar de la Tierra todos los sentimientos y cualidades de los hombres. Cuando EL ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez, LA LOCURA, como siempre tan loca, les propuso: - ¿Vamos a jugar al escondite?

LA INTRIGA levantó la ceja intrigada y LA CURIOSIDAD, sin poder contenerse preguntó: - ¿Al escondite? ¿Y cómo es eso? - Es un juego , explicó LA LOCURA, que consiste en que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón mientras vosotros os escondéis y cuando yo haya terminado de contar, el primero de vosotros que encuentre ocupará mi lugar para así continuar el juego.

EL ENTUSIASMO bailó secundado por LA EUFORIA; LA ALEGRÍA dio tantos saltos que terminó por convencer a LA DUDA, e incluso LA APATÍA, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar. LA VERDAD prefirió no esconderse. ¿Para qué?, si al final siempre la hallaban; y LA SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella) y LA COBARDÍA prefirió no arriesgarse... Uno, dos, tres... comenzó a contar LA LOCURA.

La primera en esconderse fue LA PEREZA, que como siempre se dejó caer tras la primera piedra del camino. LA FE subió al cielo y LA ENVIDIA se escondió tras la sombra del TRIUNFO, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. LA GENEROSIDAD casi no alcanzaba a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos, que si ¿un lago cristalino?, ideal para LA BELLEZA; que si ¿la hendidura de un árbol?, perfecto para LA TIMIDEZ; que si ¿el vuelo de la mariposa?, lo mejor para LA VOLUPTUOSIDAD; que si ¿una ráfaga de viento?, magnífico para LA LIBERTAD; así terminó por ocultarse en un rayito de sol. EL EGOÍSMO, en cambio encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo... pero sólo para él. LA MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos (mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris) y LA PASIÓN y EL DESEO se escondieron en el centro de los volcanes. EL OLVIDO..., se me olvidó donde se escondió..., pero eso no es lo importante.

Cuando LA LOCURA contaba nueve mil novecientos noventa y nueve, EL AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado... hasta que divisó un rosal y enternecido decidió esconderse entre sus flores.

Un millón - contó LA LOCURA- y comenzó a buscar. La primera en aparecer fue LA PEREZA, sólo a tres pasos de una piedra. Después se escuchó LA FE discutiendo con Dios en el cielo sobre Teología y LA PASIÓN y EL DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró a LA ENVIDIA y claro, así pudo deducir donde estaba EL TRIUNFO. EL EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo, él solito salió disparado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas. De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió LA BELLEZA y con LA DUDA resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún de qué lado esconderse.

Así fue encontrando a todos, EL TALENTO entre la hierba fresca, a LA ANGUSTIA en una oscura cueva, a LA MENTIRA detrás del arco iris... (mentira, si ella estaba en el fondo del océano) y hasta EL OLVIDO... que ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite, pero sólo EL AMOR no aparecía por ningún sitio. LA LOCURA buscó detrás de cada árbol. bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas y cuando iba a darse por vencida divisó un rosal y las rosas... Y tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando de pronto un doloroso grito se escuchó. Las espinas habían herido en los ojos al AMOR; LA LOCURA no sabía qué hacer para disculparse, lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces; desde que por primera vez se jugó al escondite en la Tierra:

 "EL AMOR ES CIEGO Y LA LOCURA SIEMPRE LO ACOMPAÑA"

 Shakespeare

Nota: Shakespeare es el seudónimo con que firma el escrito un antiguo alumno de este Colegio

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